Scuola di Mare di RIMA Tonia Federica, Gallipoli

Leroy, il ballerino di Fame lo ricordiamo tutti? All’audizione per la scuola dei famosi fu scelto al posto dell’amica che aveva solo accompagnato. Il resto è show! Che c’entra con questo? Apparentemente niente, ironicamente però fa pensare a come spesso le cose arrivino dal caso, generino connessioni inaspettate, visioni sconosciute, ci trascinino in posti ameni che mai avremmo pensato. Resta da chiedersi se il caso esista, ma sarebbe una rubrica a parte. Cosa volesse dire navigare, io, come il personaggio di Alan Parker, l’ho scoperto regalando un corso di vela includendomi nel pacchetto come accompagnatrice. A parte il compiacimento per l’idea regalo, districarsi tra proposte e recensioni spesso sintetiche non è semplice, tutte incentrate su qualità, affidabilità, professionalità,. insomma ità, bla bla et similia. Svicolando aggettivi ridondanti e tecnicismi high level lo sguardo è caduto su SCUOLA DI MARE. Scuola di mare, non di vela, allargava gli orizzonti senza neanche sapere quali e lasciando la porta aperta ai sensi è stato naturale pensare che il mare denso di rimandi va assecondato senza domande. Ho chiamato così Federica. Ah, provate a pronunciare ad addetti o generici amanti del mare le parole “Corso di Vela” o “Gallipoli e vela”, o anche semplicemente “istruttrice di vela”: qualsiasi combinazione scegliate, la risposta di tutti (davvero tutti) istintivamente è Federica. Federica Rima e la sua scuola. Fu subito sessione intensa : andature, vele, nodi e nomi curiosi; tormentina o tangone, per esempio, bizzarri già solo a sentirli. Per ora sono i miei preferiti assieme a trinchetta, strallo e fileggiare - rubrica a parte anche per “opera morta”. Poi venti, rollii, beccheggi, tattiche da campionato e mal di mare - sì mal di mare - al quale evidentemente sono sopravvissuta. Tra regate, dormite a prua da eterno San Lorenzo, un’ossessione maniacale per il funzionalismo di bordo, ensemble tibetani di drizze su alberi e un’anti futuristica velocità che congiunge baricentro e mente all’onda, è chiaro che di Leroy rimane solo lo spunto eighties e vagamente cinematografico. Ma se fino ad un anno fa vedevo le barche solo in estate, all’orizzonte, con lo stesso sguardo da bordo vasca alla Hockney, non distinguendone modelli, grandezze e vele e senza la minima idea che il timone non sia per forza uno, non per forza tondo, ora mi stupisco continuamente di come la fisica sia di colpo palpabile, connessa al senso del piacere. Ora, anche solo lascare una vela, timonare di bolina o banalmente capire cosa stia accadendo a bordo, vale il mio mal di mare. Camminare sull’acqua si può dunque, ma qui il miracolo lo attendi o lo rincorri nell’aria. E quando sale la fatica e l’onda inizia a farsi sentire, mi godo in prima fila i funambolismi di que* Leroy che il mare, quello profondo, lo conoscono da molto prima di me. E finalmente, pur essendo nata in un posto naturalmente vocato all’acqua salata, capisco cosa voglia realmente dire sentire il mare, osservarlo e perdersi negli orizzonti perduti, come quelli cantati che non ritornano mai.